Domingo, lunes...

Hace años odiaba los domigos.
Poco después los perdí.
Y ahora echo de menos aquellos domingos en que odiaba los domingos.
Que conste que era lo único que odiaba entonces. Ni siquiera me odiaba a mí mismo, me estaba conociendo y, para lo que solía, estaba siendo bastante paciente, me estaba dando una oportunidad tras otra. Para mí no era odioso odiar los domingos.
Cuando creí conocerme, o estaba empezando a reconocerme, estaba tan ilusionado con esta idea que me olvidé por completo de los domingos, a los que tanto odiaba. Sabía que existían, pero nunca me acordaba de reparar en ellos, estaba tan ocupado en amar, eran tan diferentes todos aquellos días, que los olvidé. Mi vida entonces, como decía, era muy satisfactoria (lo sigue siendo, creo) y ni siquiera se me había pasado por la cabeza reparar en qué día vivía, y, por lo que podía comprobar, no había pasado nada raro durante ese tiempo que hubiera hecho sospechar a la gente que me encontraba en otra dimensión temporal, o en ninguna, para ser correctos. El miedo a hacer un ridículo espantoso por culpa de mi atemporalidad me puso en la estúpida obligación de, si no tenerlos en constante vigilancia, sí en echarles un vistazo de vez en cuando para por lo menos saber moverme en la sociedad sin levantar suspicacias.
Para guiarme en este follón no tenía más que ojear un calendario y ahí lo tenía, los días en el orden que aun recordaba, con su nombre correspondiente, según mi memoria corroboraba a tiempo real.

Harf.

(continuará)*




*Es que, si sigo con la historia (que no tiene continuación física, que espera a ser escrita) os puedo meter una parrafada infumable y yo seguramente quedarme seco. ¡Hala pues!